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Port St Joe Fl

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St Joe.   Je me berce sur la galerie de cette maison louée, à deux coins de rue du golfe du Mexique. Mon café à la main, j’écoute le jour se lever. L’aube m’enveloppe de sa moiteur. Nous sommes à la limite d’un fuseau horaire. Quand sept heures sonne ici, il est six heures à quelques kilomètres plus loin. Tout ici s’éveille lentement. Nuls rayons de soleil à l’horizon. Seuls   les oiseaux gazouillent depuis quelques heures déjà et quelques automobilistes qui sillonnent les rues. *** Je transporte ma chaise sur la plage. Nous aimons marcher une heure ou deux sur ces plages quasi infinies et désertes en mars, la tête penchée, à l’affût des coquillages. Nous sourions quand nous voyons les pluviers effarouchés s’enfuir devant nous en picorant sans cesse et les mouettes rieuses indignées de nous voir sur leur territoire. Plus loin, là-bas, des pêcheurs du dimanche ont planté leurs lignes dans le sable et ils attendent assis au soleil et dans le vent. Un jour, nous avo